L'absente - Yann Tiersen

Es una marcha fúnebre de algún muerto en vida.
Un olor añejo.
El sonido de un cristal.
Un esfuerzo por recuperar lo perdido.
La voluntad ciega de aquel que ya no tiene.
El remordimiento a medianoche.
Las noches pasadas, la incertidumbre de esas que vienen.
La suerte en algún lugar que no recuerdo.
Una hoja de algún arbol que destrozo con mis manos
que no sé el nombre
que poco importa.
Me comprimo y me abro
como la hoja que alguien intenta romper en sus manos.
Tan frágil como una nota entrecortada
en ese piano que ya no recuerdo
aquel del sonido de nube
de viento de la infancia
de la maestra torre
tan pequeña yo
como una gota de agua
en el centro de mi cerebro
y de mi sexo
como aquellas que te he contado
gotas
rotas por algun pensamiento desacertado
como este.